Na série Poesia Selecionada vamos falar sobre...
Adivinha!
POESIA!
Vou apresentar alguns poemas aos que não conhecem e dialogar com os que já os viram. Críticas serão tecidas e comentários serão comentados (bá-dum-tssss) a respeito dos escritos de alguns dos autores nacionais e internacionais que mais me agradam ou me causam algum sentimento com o seu trabalho.
E pra começar bem, vou falar sobre um texto fantástico de um dos caras mais fodas da poética nacional, o meu poeta favorito, Carlos Drummond de Andrade.
O poema "Especulações em torno da Palavra Homem" é um dos escritos mais críticos à sociedade já feitos por Drummond. Nele o autor faz uma série de perguntas que expõe a pateticidade e o mistério da vida, da morte, da mente, da existência e da alma do ser humano, metonimizando a sociedade na figura do homem.
Expõe questões existenciais sem conclui-las ou responde-las em nenhum momento. Ao contrário, ele joga sem pudor a dúvida da existência em cima do leitor. Deixa aquele piolhinho coçando nas cabeças alheias, aquela pontadinha do pensamento incômodo, que nos diz que ele tem razão, mesmo sem ter afirmado nada.
O autor consegue fazer um apanhado dos medos da raça do homem, deixando em crise existencial os de mente mais fraca. Nos faz pensar em assuntos profundos e entrar de cabeça na filosofia mais pura e mais social.
Leiam, reflitam e comentem...
Especulações em torno da palavra homem
Mas que coisa é homem,
que há sob o nome:
uma geografia?
um ser metafísico?
uma fábula sem
signo que a desmonte?
Como pode o homem
sentir-se a si mesmo,
quando o mundo some?
Como vai o homem
junto de outro homem,
sem perder o nome?
E não perde o nome
e o sal que ele come
nada lhe acrescenta
nem lhe subtrai
da doação do pai?
Como se faz um homem?
Apenas deitar,
copular, à espera
de que do abdômen
brote a flor do homem?
Como se fazer
a si mesmo, antes
de fazer o homem?
Fabricar o pai
e o pai e outro pai
e um pai mais remoto
que o primeiro homem?
Quanto vale o homem?
Menos, mais que o peso?
Hoje mais que ontem?
Vale menos, velho?
Vale menos morto?
Menos um que outro,
se o valor do homem
é medida de homem?
Como morre o homem,
como começa a?
Sua morte é fome
que a si mesma come?
Morre a cada passo?
Quando dorme, morre?
Quando morre, morre?
A morte do homem
consemelha a goma
que ele masca, ponche
que ele sorve, sono
que ele brinca, incerto
de estar perto, longe?
Morre, sonha o homem?
Por que morre o homem?
Campeia outra forma
de existir sem vida?
Fareja outra vida
não já repetida,
em doido horizonte?
Indaga outro homem?
Por que morte e homem
andam de mãos dadas
e são tão engraçadas
as horas do homem?
mas que coisa é homem?
Tem medo de morte,
mata-se, sem medo?
Ou medo é que o mata
com punhal de prata,
laço de gravata,
pulo sobre a ponte?
Por que vive o homem?
Quem o força a isso,
prisioneiro insonte?
Como vive o homem,
se é certo que vive?
Que oculta na fronte?
E por que não conta
seu todo segredo
mesmo em tom esconso?
Por que mente o homem?
mente mente mente
desesperadamente?
Por que não se cala,
se a mentira fala,
em tudo que sente?
Por que chora o homem?
Que choro compensa
o mal de ser homem?
Mas que dor é homem?
Homem como pode
descobrir que dói?
Há alma no homem?
E quem pôs na alma
algo que a destrói?
Como sabe o homem
o que é sua alma
e o que é alma anônima?
Para que serve o homem?
para estrumar flores,
para tecer contos?
Para servir o homem?
Para criar Deus?
Sabe Deus do homem?
E sabe o demônio?
Como quer o homem
ser destino, fonte?
Que milagre é o homem?
Que sonho, que sombra?
Mas existe o homem?
